有杯茶放在桌上，没有人去动它。

他静静坐在冬天的阳光下，静静无声。

阳光下一支曲子凄凄的传来。

333　　　　这个冬天，他已经是第不知多少次坐在这样的阳光下了。

眼中却只有一种风景。

收音机里日复一日是过去的声音，没有人知道明天是什么，知道了明天的人其实还不想知道。

他无语。

也是一个冬天，也是这样淡的阳光下。

她说，假如爱情只是累，为何不放手？他抬头，无声的眸子里充满了一种闪动的东西。

最后他还是没有让她留下。

她去了一个很远的地方。

到现在，数不清几个冬天了，他不知道，他也不记得了，其实他知道，他根本就是不愿意去记下那几个关于感伤的数字。

他坐在阳台上，耳边是音乐是音乐，手中，仍旧不变的是一杯茶。

有时他拿起，有时也放下，惟独在唇边的时候只轻轻抿一口。

她的诗放在阳台，一段一段的他在嘴边念，

匆匆的我匆匆的离去

淡淡地是昨天的记忆

你不再犹如春天

将一切埋藏于记忆

他的唇始终没有合上。

犹如她的身影不会消失。

他记起那年的冬，雪下的很大，她在白雪中飘然而逝的身影，和那雪，那景在溶一起他的眼睛没有闭上。

可是她还是走了，仍然是在一个飘着雪的下午，静静的走了，没有留下一句话。

他只记得她是他的好朋友，她扎两个与众不同的羊角辫。

她总是穿着那身红裙子，她一生写过一百二十二首诗，她最喜欢的是雪花片片，她一生只患过一次病，她最后去的地方叫天堂

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